燎原星火

老图书馆的木质窗框被晒得发白，我踮脚擦试书架顶层时，忽然触到一本灰扑扑的《毛泽东选集》。书脊上的借阅卡显示最后一次借阅在1997年，钢笔字迹已褪成浅蓝，正要放回原处时，一张泛黄的笔记飘落——那是父亲高中时抄录的“星星之火，可以燎原”。

我捧着这张薄纸，仿佛看见当时的父亲，那时的他穿着洗得发白的蓝布衫，在煤油灯下抄写这句话时，窗外正飘着雪。那年冬天特别冷，教室窗户漏风，学生们的手指冻得通红。父亲曾告诉我，他们班三十个同学共用五本《毛泽东选集》，每个人只能借阅一天，于是大家轮流熬夜书写重点篇章。

食堂泔水桶前总站着戴红袖章的值周员。有次我倒剩饭被拦下，正尴尬时，保洁阿姨轻声说：“当年我娘用野菜粥喂大三个孩子，现在看见白米饭被糟蹋，心里揪得慌。”她粗糙的手指抹去餐盘边一粒米，这个动作比墙上的“节约光荣”标语更让我脸红。

这让我想起父亲珍藏的粮票。他总说当年全县大旱时，奶奶把最后半碗玉米面糊分成三份，自己喝刷锅水。“你们现在看粮票就是废纸”，父亲抚平那些发脆的小纸片，“对我们来说，是命。”去年搬家时，我发现粮票盒底下还压着张字条：“一粥一饭，当思来之不易。”

整理旧书活动结束时，我在《实践论》扉页发现父亲稚嫩的批注：“要做行动派”。夕阳透过百叶窗把这句话烙在借阅台上，二十年前的墨香与此刻的油墨气息悄然重叠。原来崇高精神从不会老去，它藏在父亲抄写的笔记里，凝在保洁阿姨指尖的米粒上，在光阴流转中默默生长。

回家路上，梧桐叶沙沙作响。我摸出那张泛黄的笔记，突然发现背面还有一行小字：“真理的味道非常甜——1979年冬夜”。父亲常说他们那代人最幸福的事，就是亲眼看着书本上的理想变成脚下的路。此刻我忽然懂了，他说的不是宏大叙事，而是像今夜这样的时刻——当星火穿过岁月，点燃新一代的眼睛。